Gracias por los hermosos puentes.Gracias.
Burros Flautistas
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De tus cuadernos, de tus papeles, de desvanes, de ti...
por murphy el Mar Nov 18, 2008 2:48 am
Hay un camino
que redobla la soledad,
tiene treinta y seis pasos
del estilo de los murmullos.
Treinta y seis pasos
de sintasol azul claro
como ojos en abandono.
Un camino de ida y vuelta
a la memoria de cristal.
La memoria me acaricia una mano,
la memoria me pide agua,
la memoria es de Murano.
Y cuando se duerme es olvido
y llaga.
Entonces me espera la soledad
treinta y seis mil veces quizá
treinta y seis pasos
treinta y seis placas azules.
A esta hora no se ve
el hermoso desnudarse
del castaño indio
y la madrugada irriga el otoño
en la ventana
Anteanoche había una luna.
Los zapatos son
treinta y seis hojas
de castaño,
treinta y seis hojas
de abedul...
Treinta y cinco,
treinta y seis...
Siéntate, murmura el olvido.
Hoy no he cenado,
responde la memoria.
Transparente.
Alguien debería llorar
o acercar un árbol.
que redobla la soledad,
tiene treinta y seis pasos
del estilo de los murmullos.
Treinta y seis pasos
de sintasol azul claro
como ojos en abandono.
Un camino de ida y vuelta
a la memoria de cristal.
La memoria me acaricia una mano,
la memoria me pide agua,
la memoria es de Murano.
Y cuando se duerme es olvido
y llaga.
Entonces me espera la soledad
treinta y seis mil veces quizá
treinta y seis pasos
treinta y seis placas azules.
A esta hora no se ve
el hermoso desnudarse
del castaño indio
y la madrugada irriga el otoño
en la ventana
Anteanoche había una luna.
Los zapatos son
treinta y seis hojas
de castaño,
treinta y seis hojas
de abedul...
Treinta y cinco,
treinta y seis...
Siéntate, murmura el olvido.
Hoy no he cenado,
responde la memoria.
Transparente.
Alguien debería llorar
o acercar un árbol.
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murphy - Platero
- Mensajes: 1060
- Registrado: Vie Sep 07, 2007 7:06 pm
-
divine6723 - Bokerona cuersi
- Mensajes: 6572
- Registrado: Sab Sep 08, 2007 12:23 pm
por murphy el Jue Dic 04, 2008 3:37 pm
Agradeciéndoles de antemano todas las muestras de cariño recibidas por el fallecimiento del aita, que han sido muchas y sé que sinceras... les dejo el último poema que le escribí, cinco días antes de su marcha. En el fondo de los versos, a más del inevitable tema del tiempo (¡ese tema!), está el recuerdo de un impresionante reloj digital que vino de Yemen, donde él y algún familiar más buscaron fortuna en los malos tiempos de las enormes huelgas de la construcción en los años 70...
Gracias de nuevo, son lo mejor...
[align=center]
Recuerdo,
ahora,
cuando la palabra memoria
empieza estar prohibida,
un enorme reloj dorado de pulsera.
Me dije:
«Con el dinero de Saba
me han regalado el tiempo del desierto»
De allí vino en avión.
Un enorme reloj
bañado en oro.
Los pobres tenemos el corazón de la urraca.
El padre sangró sudor
a orillas del mar Rojo
haciendo cimientos en la nada.
Un año junto a las playas prohibidas de Hoddeida,
ajeno a que Saná
estuviese en las listas patrimoniales
de la Unesco,
ignorando el destino de aquella gente que cargaban
en destartaladas camionetas
arenas adentro
donde el tiempo lo mide
la sombra de una duna.
Las catorce mil torres de Saná
no tienen la culpa.
El tiempo del desierto humanyí
brillaba en las noches bajo mis sábanas.
De Oriente vino un Orient.
Ahora recuerdo,
cuando la memoria
se sacude las moscas en una cama,
un enorme reloj dorado
con cronómetro,
con fecha, con luz,
con cuenta atrás.
El padre lo pagó con dólares
en playas remotas
donde dejaron una ciudad fantasma
y unas gotas de miseria
en otras miserias.
Quizá esta tarde,
a las 17:45,
cuando aprisione mi mano,
esa mano traidora
donde ahora hay un Citizen de acero,
le cuente que
Saná es un capricho de ciudad
donde la gente sigue
peleándose por salir en una foto
y que la Unesco etc., etc.
y que aquellas camionetas eran
las mismas que en su pueblo
cargaban gente en el 36,
en el 37, en el 38...
y que el destino era el mismo,
barrancos adentro,
donde el tiempo
se junta en los cerros
con el sueño de la oveja.
Y lo olvidará todo.
Pero, de todas fomas,
le diré,
antes de las 19:00,
aunque lo olvide,
que ahora en el recuerdo,
cuando las cosas son verdad,
por fin, aquel enorme reloj dorado
es un precioso reloj
de oro macizo.
[/align]
Gracias de nuevo, son lo mejor...
[align=center]
Recuerdo,
ahora,
cuando la palabra memoria
empieza estar prohibida,
un enorme reloj dorado de pulsera.
Me dije:
«Con el dinero de Saba
me han regalado el tiempo del desierto»
De allí vino en avión.
Un enorme reloj
bañado en oro.
Los pobres tenemos el corazón de la urraca.
El padre sangró sudor
a orillas del mar Rojo
haciendo cimientos en la nada.
Un año junto a las playas prohibidas de Hoddeida,
ajeno a que Saná
estuviese en las listas patrimoniales
de la Unesco,
ignorando el destino de aquella gente que cargaban
en destartaladas camionetas
arenas adentro
donde el tiempo lo mide
la sombra de una duna.
Las catorce mil torres de Saná
no tienen la culpa.
El tiempo del desierto humanyí
brillaba en las noches bajo mis sábanas.
De Oriente vino un Orient.
Ahora recuerdo,
cuando la memoria
se sacude las moscas en una cama,
un enorme reloj dorado
con cronómetro,
con fecha, con luz,
con cuenta atrás.
El padre lo pagó con dólares
en playas remotas
donde dejaron una ciudad fantasma
y unas gotas de miseria
en otras miserias.
Quizá esta tarde,
a las 17:45,
cuando aprisione mi mano,
esa mano traidora
donde ahora hay un Citizen de acero,
le cuente que
Saná es un capricho de ciudad
donde la gente sigue
peleándose por salir en una foto
y que la Unesco etc., etc.
y que aquellas camionetas eran
las mismas que en su pueblo
cargaban gente en el 36,
en el 37, en el 38...
y que el destino era el mismo,
barrancos adentro,
donde el tiempo
se junta en los cerros
con el sueño de la oveja.
Y lo olvidará todo.
Pero, de todas fomas,
le diré,
antes de las 19:00,
aunque lo olvide,
que ahora en el recuerdo,
cuando las cosas son verdad,
por fin, aquel enorme reloj dorado
es un precioso reloj
de oro macizo.
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murphy - Platero
- Mensajes: 1060
- Registrado: Vie Sep 07, 2007 7:06 pm
por hojas el Mié Feb 04, 2009 5:04 pm
[font=Century Gothic][align=center]Sin duda, sólo leemos una parte de la historia,
el tiempo lento y laberíntico que se revuelve
sobre sí mismo despertando expectativas,
ambiguas incertidumbres que nos dejan
el sentimiento de que nunca llegaremos a conocer
todo lo realmente acontecido.
La sabiduría [dama oscura e infinita]
descolocará a su gusto las palabras en los cuentos,
en las leyendas e historias,
para dar rienda suelta al albedrío de su antojo.[/align][/font]
el tiempo lento y laberíntico que se revuelve
sobre sí mismo despertando expectativas,
ambiguas incertidumbres que nos dejan
el sentimiento de que nunca llegaremos a conocer
todo lo realmente acontecido.
La sabiduría [dama oscura e infinita]
descolocará a su gusto las palabras en los cuentos,
en las leyendas e historias,
para dar rienda suelta al albedrío de su antojo.[/align][/font]
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hojas - Platerilla
- Mensajes: 198
- Registrado: Sab Sep 08, 2007 4:02 pm
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