Burros Flautistas

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Para Mamon.

Esto se me había pasado. Además soy de Barcelona.

Para Murphy.

Majadera escribió:Para Murphy.

Yo se la cuido mientras, no vaya a ser.



Es preciosa, Maja. Preciosa. O que yo estoy muy sensible, no sé.

By maskella

[font=Comic Sans MS]De cuando estuve loco aún conservo
el carné de majara en la cartera,
un plano detallado del infierno,
un cielo con pirañas y goteras,
un prontuario en la comisaría,
un frasco con pastillas de colores,
la carta con la que te despedías,
remedios varios contra el mal de amores.

Ahora voy rumbo al sur a sentar plaza
desdeñando otros puntos cardinales
y el sol encarcelado en la terraza.
Voy rumbo al sur buscando
tus besos espirales.

Atrás dejo kilómetros de afueras,
aire por respirar, luces en rojo.
Hacia donde señalan tus pezones
voy a toda pastilla
dando gas a la moto.

De cuando estuve loco aún conservo
un par de gramos de delirio en rama,
por si atacan con su razón los cuerdos
y un viento fuerza seis de tramontana;
el vicio de escribir por las paredes
pareados de amor, y la manía
de buscarte entre todas las mujeres
que en horas bajas me hacen compañía.

Cuando rozo tus pétalos, nenúfar
que sobrevive en aguas estancadas
saltan chispas, los cables se me cruzan,
se me sube el mercurio
y me salta la alarma.

Mono de ti que me obliga a llevarte
en sobres rojos, liofilizada,
para tomarte cuando me apeteces
a sorbos cortos
donde duele la madrugada.

Te escribo desde un área de servicio
donde sólo me ofrecen gasolina.
Puedes llamarme a cobro revertido
desde la caracola de la esquina.[/font]

De cuando estuve loco, Joan Manuel Serrat

By masketu


[font=Comic Sans MS]Como quien viaja a lomos de una yegua sombrí­a
Por la ciudad camino, no preguntes adónde,
busco acaso un encuentro que me ilumine el día
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden

Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto,
por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.

Ya el campo estará verde, debe ser primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera
desolado paisaje de antenas y de cables.

Vivo en el número 7, calle Melancolía,
quiero mudarme hace años al barrio de la alegrí­a
pero siempre que lo intento ha salido ya el tranví­a,
en la escalera me siento a silbar mi melodí­a.[/font]

de Calle Melancolía, Joaquín Sabina

By masketu


[font=Comic Sans MS]Hoy me propongo fundar un partido de sueños,
talleres donde reparar alas de colibríes.
Se admiten tarados, enfermos, gordos sin amor,
tullidos, enanos, vampiros y días sin sol.

Hoy voy a patrocinar el candor desahuciado,
esa crítica masa de Dios que no es pos ni moderna.
Se admiten proscritos, rabiosos, pueblos sin hogar,
desaparecidos deudores del banco mundial.

Por una calle
descascarada
por una mano
bien apretada.

Hoy voy a hacer asamblea de flores marchitas,
de deshechos de fiesta infantil, de piñatas usadas,
de sombras en pena -del reino de lo natural-
que otorgan licencia a cualquier artefacto de amar.

Por el levante,
por el poniente,
por el deseo,
por la simiente.

por tanta noche,
por el sol diario,
en compañía
y en solitario.

Ala de colibrí,
liviana y pura.
Ala de colibrí
para la cura.[/font]

Ala de colibrí, de Silvio Rodríguez

.
[align=center][/align]

Para mi buen amigo Rafa, más cercano que nunca, más cercano. El dibujo está terminado recién y no quiere ser en absoluto metafórico, sólo un dibujo lindo; el soneto se lo escribí a mi madre, apenas nos dejó y, aunque sé que no hay posible consuelo, creo que es suficientemente hermoso para este humilde homenaje.
Todos te queremos, cierto es.



[align=center]Nunca se vuelve allí nada amarillo,
debajo de esas parras prodigiosas
donde, dulce, revuelto entre otras cosas
sigue un dedo enroscado en mi flequillo.

El tiempo es verdad, no soy un chiquillo,
pero a veces, suceden, milagrosas,
venturas que reviven mariposas,
su edad es mi memoria, esto es sencillo.

El recuerdo es de un parque umbría esquina,
silencio donde nada se estropea
repasando la vida que se inclina.

Siéntate al lado, deja que te vea,
te invento igual de hermosa, me ilumina
esa mirada, madre: luz de aldea...[/align]

Para Monpeluix. Hazte a la idea de que hoy es 20 de enero.



[spoil][align=center]


Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego, aquel estrafalario fantasma del desierto y ... ni en España hay locos. Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd ... esto,
historiadores ... filósofos ... loqueros ...
Franco ... el sapo iscariote y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos ...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios ...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...,
perfecto, ¡perfecto!


León Felipe[/align][/spoil]

murphy escribió:Para mi buen amigo Rafa, más cercano que nunca, más cercano. El dibujo está terminado recién y no quiere ser en absoluto metafórico, sólo un dibujo lindo; el soneto se lo escribí a mi madre, apenas nos dejó y, aunque sé que no hay posible consuelo, creo que es suficientemente hermoso para este humilde homenaje.
Todos te queremos, cierto es.



[align=center]Nunca se vuelve allí nada amarillo,
debajo de esas parras prodigiosas
donde, dulce, revuelto entre otras cosas
sigue un dedo enroscado en mi flequillo.

El tiempo es verdad, no soy un chiquillo,
pero a veces, suceden, milagrosas,
venturas que reviven mariposas,
su edad es mi memoria, esto es sencillo.

El recuerdo es de un parque umbría esquina,
silencio donde nada se estropea
repasando la vida que se inclina.

Siéntate al lado, deja que te vea,
te invento igual de hermosa, me ilumina
esa mirada, madre: luz de aldea...[/align]

Gracias Joseba. Es precioso

murphy escribió:Para mi buen amigo Rafa, más cercano que nunca, más cercano. El dibujo está terminado recién y no quiere ser en absoluto metafórico, sólo un dibujo lindo; el soneto se lo escribí a mi madre, apenas nos dejó y, aunque sé que no hay posible consuelo, creo que es suficientemente hermoso para este humilde homenaje.
Todos te queremos, cierto es.



[align=center]Nunca se vuelve allí nada amarillo,
debajo de esas parras prodigiosas
donde, dulce, revuelto entre otras cosas
sigue un dedo enroscado en mi flequillo.

El tiempo es verdad, no soy un chiquillo,
pero a veces, suceden, milagrosas,
venturas que reviven mariposas,
su edad es mi memoria, esto es sencillo.

El recuerdo es de un parque umbría esquina,
silencio donde nada se estropea
repasando la vida que se inclina.

Siéntate al lado, deja que te vea,
te invento igual de hermosa, me ilumina
esa mirada, madre: luz de aldea...[/align]

Menos mal que de vez en cuando algo hago un repasito porque me había perdido esta cosa tan bonita

Majadera escribió:Para Monpeluix. Hazte a la idea de que hoy es 20 de enero.

Hágase a la idea de que se lo agradezco con un beso cariñoso diario por lo menos hasta el próximo 20 de enero